...Их накрыли ковровой бомбёжкой уже под вечер. Через полминуты Последний поэт, лёжа ничком на отвратительно сухом бархане, тупо смотрел на обрывок ноги в тупоносом лыжном ботинке и в голове ворочалось со скрипом еле-еле: "Зачем же в пустыне лыжи?!"

...На следующий день, он после шести часов пути устало присел на чей-то череп в ржавой каске, резким движением стряхнул сухими фасолинками посыпавшиеся мёртвые фаланги пальцев с чьей-то фляги, и выпил сразу половину.

Недалеко, из бункера, поправив ремень автомата, вышел Последний учёный. Где-то их пути пересеклись.